jueves, 27 de abril de 2023

"No quiero", de Ángela Figuera Aymerich

 No quiero

que los besos se paguen

ni la sangre se venda

ni se compre la brisa

ni se alquile el aliento.

No quiero

que el trigo se queme y el pan se escatime.


No quiero

que haya frío en las casas,

que haya miedo en las calles,

que haya rabia en los ojos.


No quiero

que en los labios se encierren mentiras,

que en las arcas se encierren millones,

que en la cárcel se encierre a los buenos.


No quiero

que el labriego trabaje sin agua

que el marino navegue sin brújula,

que en la fábrica no haya azucenas,

que en la mina no vean la aurora,

que en la escuela no ría el maestro.


No quiero

que las madres no tengan perfumes,

que las mozas no tengan amores,

que los padres no tengan tabaco,

que a los niños les pongan los Reyes

camisetas de punto y cuadernos.


No quiero

que la tierra se parta en porciones,

que en el mar se establezcan dominios,

que en el aire se agiten banderas

que en los trajes se pongan señales.


No quiero

que mi hijo desfile,

que los hijos de madre desfilen

con fusil y con muerte en el hombro;

que jamás se disparen fusiles

que jamás se fabriquen fusiles.


No quiero

que me manden Fulano y Mengano,

que me fisgue el vecino de enfrente,

que me pongan carteles y sellos

que decreten lo que es poesía.


No quiero amar en secreto,

llorar en secreto

cantar en secreto.


No quiero

que me tapen la boca

cuando digo NO QUIERO…


https://www.archiletras.com/poemassentidos/no-quiero-de-angela-figuera-aymerich/

jueves, 13 de abril de 2023

"Vida" y "Mar", de Marta Agudo.

 

Vida,
……….cabalgata triunfal
……….……….sin broche alguno,
……….calendario vastamente inmerso
……….……….porque el mar es también portal de luz.

 

……….

 

Mar
……….sujeto.
……….……….¿Adónde irás
……….………………..cuando ya
……….……….……….……….lleno de ti
……….……….……….……….……….rebases tus contornos?

 



https://www.abisiniareview.com/nueve-poemas-de-fragmento/

martes, 22 de noviembre de 2022

"La vida no vale nada" de Pablo Milanés

  La vida no vale nada

Si no es para perecer

Porque otros puedan tener

Lo que uno disfruta y ama

La vida no vale nada

Si yo me quedo sentado

Después que he visto y soñado


Que en todas partes me llaman

La vida no vale nada

Cuando otros se están matando

Y yo sigo aquí cantando

Cuál si no pasara nada

La vida no vale nada

Si escucho un grito mortal

Y no es capaz de tocar

Mi corazón que se apaga


La vida no vale nada

Si ignoro que el asesino

Cogió por otro camino

Y prepara otra celada

La vida no vale nada

Si se sorprende otro hermano

Cuando supe de antemano

Lo que se le preparaba

La vida no vale nada


Si cuatro caen por minuto

Y al final por el abuso

Se decide la jornada

La vida no vale nada

Si tengo que posponer

Otro minuto de ser

Y morirme en una cama

La vida no vale nada

Si en fin lo que me rodea

No puedo cambiar cuál fuera

Lo que tengo y que me ampara

Y por eso para mi

La vida no vale nada


https://m.letras.com/pablo-milanes/


lunes, 4 de julio de 2022

“Hope” is the thing with feathers, by Emily Dickinson

 “Hope” is the thing with feathers -

That perches in the soul -

And sings the tune without the words -

And never stops - at all -


And sweetest - in the Gale - is heard -

And sore must be the storm -

That could abash the little Bird

That kept so many warm -


I’ve heard it in the chillest land -

And on the strangest Sea -

Yet - never - in Extremity,

It asked a crumb - of me.


https://www.poetryfoundation.org/poems/42889/hope-is-the-thing-with-feathers-314



martes, 22 de junio de 2021

"Varón", de José María Gabriel y Galán.

¡Me jiedin los hombris
que son medio jembras!
Cien vecis te ije
que no se lo dieras,
que al chinquín lo jacían marica
las gentis aquellas.
Ahora ya lo vide, y a mí no me mandis
más vecis que güelva.
Te largas tú a velo,
que pue que no creas
que tu cuerpo ha parío aquel mozu,
ni que lo cebasti con tu lechi mesma,
ni que tieni metía en la entraña
sangri de mis venas.
N'amás de mimarros
y delicaezas
que ha queao lo mesmo que un jilo
paliúcho y sin chispa de juerza.
Ca instanti se lava,
ca instanti se peina,
ca instanti se múa
toa la vestimenta,
y se encrespa los pelos con jierros
que se lo retuestan,

domingo, 9 de mayo de 2021

"Domingo", de José Manuel Caballero Bonald


La veis un día domingo.
Lleva un cuerpo cansado, lleva un traje cansado
(no la podéis mirar),
un traje donde cuelgan trabajos, tristes hilos,
pespuntes de dolor, esperanzas sangrantes
hechas verdad a fuerza de ir remendando sueños,
de ir gastando mañanas, hombres de cada día,
en las estribaciones de un pan dominical.

La veis venir acaso de un azar con ternuras,
de una piedad con fábulas; la veis
venir y no sabéis que está llamándose
lo mismo que la vida,
lo mismo que su traje hecho disfraz de olvido,
hecho carne de engaño y servicial,
cortado a la medida de mensuales lágrimas,
de quebrantos tejidos con la última
hebra de la intemperie, con las briznas
de ese telar de amor donde aprendemos
la hermandad necesaria que es un cuerpo sin nadie.

Sucede que es un día más bien canción que número,
más bien como una lluvia de inclemente mirada,
de humilde mano abierta
que volverá a vestir de desnudez la vida.
Y entonces ya es mentira crecer sobre raíces,
ya es mentira ese tiempo blandamente nocivo
que se nos va quedando alquilado en la piel,
que se nos gasta hasta dejarnos
un mísero rastro de caricia vacía,
llegar a confundirnos en un domingo anónimo,
en un amor sin cuerpo, hilvanando de lástima.

Y entonces, ese día, el domingo,
viene llegando, corre, se nos acerca
(todos la conocemos),
nos mira igual que un charco
de amor recién secado, nos contagia
de todo cuanto es puro en su día siguiente,
porque está consolándose con un jornal caduco,
está desviviéndose
en una pobre sucesión de acopios para amar,
de ir contando los años por tránsitos de trajes,
por memorias zurcidas, por sueños arrancados
del retal de un domingo cegador e ilusorio.

 

martes, 16 de febrero de 2021

"Cosas en común", de Joan Margarit

 Habernos conocido

un otoño en un tren que iba vacío;

La radiante, aunque cruel

promesa del deseo.

La cicatriz de la melancolía

y el viejo afecto con el que entendemos

los motivos del lobo.

La luna que acompaña al tren nocturno

Barcelona-París.

Un cuchillo de luz para los crímenes

que por amor debemos cometer.

Nuestra maldita e inocente suerte.

La voz del mar, que siempre te dirá

dónde estoy, porque es nuestro confidente.

Los poemas, que son cartas anónimas

escritas desde donde no imaginas

a la misma muchacha que un otoño

conocí en aquel tren que iba vacío.